Побуждаешь лить строки,
Но и это уже не ново.
Не скрываешь пороки,
С обилием в тебе злого.
Что же тогда там в чреве
Удалось всуе рассмотреть,
Чтоб возвести тебя в Евы,
И над бумагою тлеть?

Никогда из-под моего пера
Не вылетала прекрасная птица.
За плечами исписанные страницы,
Но видимо ещё не пора.

Одно желание
Мне не нужен пустой манекен,
Которого буду так и сяк обрамлять.
Нуждаюсь в куче проблем,
Из-за которых не буду спать.

Но не хочу стоять ширмой
В её супер-тени.
Мне нужна болотная гидра,
Вскрывающая сие мозги.

Хочу быть разъяренным быком,
И видеть её матадором.
Или натяжным потолком,
А её настенным узором.

И не хочу как по маслу,
А чтоб с охапкой препонов,
Но чтоб время связки
Причинилось не избытком гормонов.

И по утрам с секирой врываться,
А не только с кофеем в кровать.
Я, наверно, готов меняться
И уж точно хочу играть.